□张亚婷

　　午后，我收拾书桌，不经意间从抽屉里翻出了一枚针箍——姥姥的针箍。我摩挲着那些深深浅浅的凹痕，似乎还能触到姥姥的余温。一瞬间，记忆像被风吹开的书页，脑海里浮现出那些与姥姥共度的温馨时光。

　　姥姥在世时，每逢周末，我都会去看望她，陪她吃饭。那天，我刚踏进门槛，姥姥就拉住我的手，上下仔细打量了一番，眉头皱得紧紧的，嘴里嘟囔道：“又长身体啦？穿这么短的衣裳，小心着凉！”她一边说，一边伸手想替我扯下衣摆。我忍不住笑了，半撒娇半调皮地回道：“姥姥，我都这么大了，早就不长个啦！这可是露脐装，时髦得很！怎么样，好看吧？”

　　姥姥听了，急得连连摆手：“哎呀，天气热露个胳膊就行了，肚子露在外面，风一吹怎么受得了？”她说着，转身就朝里屋走去，一边念叨：“不行不行，得给你做件合身的衣裳。”我无奈地笑了，知道拗不过她，便不再争辩，只是静静看着她戴上老花镜，翻出熟悉的针线盒。

　　那个针线盒，我再熟悉不过了。说是“盒”，其实更像是一个小小的竹编箩筐。竹片早已褪去了青翠，变得暗沉发旧，箩筐的边角微微翘起，像极了一位弓着背的老人，静静地守护着岁月的痕迹。它陪伴着姥姥几十年，缝补过衣裳，也纳过千层底。

　　我搬了个小凳子坐到姥姥身旁，陪她闲聊。她一边穿针引线，一边轻轻摩挲着一个满是针孔的针箍，嘴角浮现出淡淡的笑意。她把针箍套在手指上，轻轻一推，针尖稳稳地穿过布料，动作极为熟练。

　　“这个针箍，还是我嫁给你姥爷时带来的陪嫁呢。”她轻叹一口气，眼神仿佛穿透了岁月的帘幕。“最早，是给我和你姥爷缝衣服用的。后来，给你妈妈、你舅舅、你小姨做衣裳。再后来，就是给你姐姐、你和你弟弟妹妹们做小被子。你们刚出生时，我用这个顶针，一针一线地缝着你们的襁褓，把你们包起来抱回家……”

　　姥姥絮絮叨叨地讲着，声音温柔而绵长。我依偎在她身边，静静地听着，指尖无意识地拨弄着顶针，忽然生出一种奇异的感觉——这枚小小的顶针，竟藏着姥姥半生的光阴。它像是一棵老树的年轮，刻满了岁月的痕迹，记载着她一针一线缝补的日子，也记载着她用爱缝缀起的岁月。

　　两年前，姥姥去世了。那个竹编箩筐已不知去向，唯独这枚针箍，被我好好收了起来。如今，每当我偶尔缝补衣物时，都会不自觉地拿起它，轻轻抚摸那些磨损的痕迹。指尖滑过的瞬间，就像又回到了那个午后——阳光静静撒落，姥姥戴着老花镜，针线在她的指尖穿梭，针箍轻轻一点，银针便稳稳地落下，缝缀着生活，也缝缀着爱。

　　原来，有些爱，哪怕时光流转，依旧不会褪色。