方 华  摄

瞿杨生

　　春雨下了一夜。天亮时雨脚刚收，屋檐还滴着水，一滴一滴，砸在石板上响得清脆。母亲在灶间择菜，随口问了一句：“这时候山里的笋该冒尖了，不去看看？”我望了望后山，竹林湿漉漉的，宛如刚用水洗过，随后拎起墙角那只旧竹篓便出了门。

　　山路被雨水打湿了，踩上去软软的，却不陷脚。两边的草叶上挂着水珠，蹭到裤腿上，凉丝丝的。越往山里走，空气越清新，有一股子雨后特有的干净，还夹着淡淡的泥腥味。竹林到了。抬头看，竹叶被洗得发亮，满枝满叶都是水灵灵的绿；低头找，只见满地枯叶杂草，却看不见笋的影子。我站在那里，一时间不知该往哪儿走。

　　正犯难时，想起小时候跟爷爷来挖笋的情景。他从不急着动锄头，而是先绕着竹子走几圈，眼睛盯着地面，恍若在找什么藏起来的记号。我学着他的样子，弯下腰，细细地看。果然，在一丛竹子边上，我发现泥面裂了几道细细的纹路，像蜘蛛网似的。用手轻轻拨开上面的枯叶，一点嫩黄的尖儿便露了出来。找到了！

　　这下子来了劲。我蹲下身子，用手指顺着那点黄慢慢刨，泥土松软，很快就露出了笋的半个身子。胖乎乎的，裹着褐色的壳，壳上还有细细的绒毛，摸上去扎手，如同摸到刺猬的背。我学着爷爷的样子，把锄头斜着插下去，轻轻一撬，只听“啵”的一声，一根完整的春笋躺在手心里了。那一刻的欢喜，仿佛捡到了宝贝。

　　接下来是一茬接一茬的惊喜。学会了看地面，那些裂缝就成了藏宝图上的记号，一处一处地指引着我。有的笋藏在灌木丛下，要拨开枝条才看得见；有的干脆就在路边，大咧咧地露着尖，正等人来发现。每发现一根，心里就跳一下，弯下腰去刨，满心都是按不住的紧张和期待。

　　不知不觉中，竹篓里躺了十来根笋。我找了块石头坐下，把笋一根根摆在地上，数了数，十二根，够吃好几顿了。拎了拎，沉甸甸的。

　　下山的时候，夕阳斜斜地照过来，竹林里透进一道道金光。我低头看了看竹篓里那些沾着泥土的笋，又望了望身后被我翻过的那片地，心里竟有些不舍。这一下午，像是回到了小时候，什么都可以不想，一心一意只找笋。

　　晚上，母亲把笋切成薄片，和腊肉一起炒了。夹一筷放进嘴里，鲜嫩中带着一丝清甜，还嚼得出山野的气息。我嚼着笋，想起下午在竹林里找裂缝的模样，忍不住笑了。窗外，月亮已经升起来了，静静照着后山那片竹林。盼着再下一场雨，我还能再去一趟。